Un blog

Ca sert à quoi? Personnellement, je sais “juste” pour le mien. C’est facile. J’ai jamais fait de thérapie. J’aurais dû… sans doute. Pour colmater mes plaies ouvertes. Pour assainir mon esprit. Pour ne pas remplir des pages virtuelles et mettre ma vie au grand jour….

Des fois je me dis qu’ici, on sait tout de moi, trop de moi. Je dis tout, cash. Sans embellir ni ternir. Du moins j’essaye. Car des fois je sens que notre vie de famille est idéalisée alors qu’elle est franchement simple, normale.  C’est vous que vous lisez à travers moi, le savez-vous? L’amour qu’on se porte tous les cinq est universel. Donc évident, connu. Si on pousse n’importe quelle porte d’un foyer autour de chez moi, on aura la même schéma familial, le même amour, la même vie…. en gros je suis sûre que chez vous, c’est pareil que chez moi.

Ce blog me colle à la peau. je l’ai voulu ainsi. Quand j’étais plus jeune, je voulais écrire un livre. Un jour. Sur la petite Véro rescapée d’un père violent… sur ma petite revanche sur la vie, en fondant “ma” famille… Je voulais. Mais j’ai lu, pas mal. De vrais écrivains. Et j’ai senti que pour écrire un livre, il ne suffisait pas d’avoir une vie un peu plus rocambolesque que celle du voisin d’en face. Qu’il fallait plus que ça. Que je ne devais pas m’accrocher à l’idée d’intéresser qui que ce soit avec mon récit auto-biographique; Que je devais me vider de ce trop plein de mots qui grouillait dans ma tête, dans mes tripes, oui, mais autrement. Qu’il y avait urgence à tout sortir, là, quelque part. Vider mon sac. Jenfi a suggéré internet. Terrain inconnu pour moi qui me complaisais dans mon rôle de maman, de nounou. De femme ordinaire.

Ce blog est un peu le livre que je n’écrirai jamais. Il vibre au rythme de mon souffle. De mes joies, de mes peines. Il se nourrit de vos mots. Il me rend “belle” de l’intérieur. Mettre mon passé ici et voir que vous m’aimez, moi, la petite fille qui a espéré voir son père se vider de son sang un jour de juin 1978, c’est mieux qu’une thérapie. C’est une reconnaissance. Un sentiment libératoire. je ne suis plus une sale gamine qui a eu des idées atroces à l’âge de neuf ans. Digne d’être enfermée et examinée pour son esprit noir et tordu. Non. je ne suis pas celle-là. Grâce à vous, je le sais. Grâce à vous, je grandis.

Je ne suis pas virtuelle.. Je vis ma vie chaque jour. Comme vous. Je me lève le matin et j’attaque ma journée. Comme vous. Je lis plusieurs blogs. Vous venez à moi, je viens à vous. Je m’attache à vous. En moyenne, ce que je lis de vous est véridique . Parfois je ne sais même pas à “quoi” vous ressembler. peu importe. Je vous crée. De toutes pièces. Par exemple, je lis depuis longtemps le blog de mon amie du patio. Vous connaissez mon attachement pour elle. Mais je ne l’ai jamais vue en photo. Jamais. Pourtant quand je pense à elle, dans la journée, un visage est devant mes yeux. Il est sorti de mon imagination comme un patchwork composé à partir de chacun de ses billets. Un puzzle. Ses écrits me font ressentir des émotions qui se matérialisent en un visage… en une couleur de cheveux, de yeux… je suis certainement à côté de la plaque , je ne le sais pas. Mais l’impératrice du patio, dans mon esprit, elle a un visage. Elle existe.

C’est le même procédé pour l’exivrogne et la félée, mes amis, connus grâce à cette impératrice. Leur visage 3D est ce que je vois d’eux. Pour moi, ils sont à cette image. Je n’ai pas d’autre choix. J’ai assimilé le tout. La 3D, leurs textes. Quand je pense à eux, ils sont virtuels.

Le premier blog que j’ai présenté en tant que chroniqueuse dans le JT3D, était celui de Fanette. Je suis tombée sous le charme de cette écriture. Des incroyables récits de sa vie de jeune parisienne. J’adore Paris. Elle sait tellement bien le décrire. Fanette a pris l’apparence que Hugues lui a donné. Je n’ai pas eu d’effort d’imagination à faire pour la visualiser. Fanette est ce petit bout de femme si bien dessiné. Qui évolue. Me transporte, dans une vie de célibataire que j’aurais aimé avoir à Paris. Mais que je n’ai pas eue.

J’aime Fanette. Et peu importe qui elle est. Je vous aime vous. Et peu importe qui vous êtes, à quoi vous ressemblez. Peu importe si ce que je lis sur vos blogs est le résultat de votre imagination débordante et non votre vraie vie. Faites moi encore rêver. Moi, je ne sais pas inventer quelqu’un. Je ne sais écrire que ce que je ressens. Que celle que je suis. J’aimerais être une autre, oh que oui. Mais je ne sais pas le faire.

Le talent d’écriture et d’imagination dans vos blogs est devenu ma lecture quotidienne. Ne changez-rien. Vous êtes parfaits. Peu importe qui vous êtes vraiment….